tag:blogger.com,1999:blog-65231871169772867992012-02-16T07:47:54.717ZJoão Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.comBlogger331100tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-44880413157331521532010-08-27T21:00:00.001+01:002010-08-27T21:09:51.348+01:00

Sentia a boca salgada pelo pescoço dele. “Só mais um bocado e estamos lá...”, o brilho do suor ao sol dava-lhe um aspecto de fruta madura pronta para morder.Maldito deserto onde aqueles dois palhaços, ditos amantes de luar, se meteram a divagar, aproveitando a soltura dos pés escaldantes para se perderem em meia dúzia de palavras sem sentido. Algumas delas, abençoadas porque sem pecado existem,

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“Não existe maravilha maior neste mundo do que perder alguém. Não existe nada mais belo do que ver quem mais gostamos ser enterrado ao nível da merda deixada por todos aqueles pequenos e adoráveis animais que se passeiam pelos bosques arromantizados. As lágrimas são de alegria, uma alegria nua e crua, primária, que nos rasga a cara com um sorriso aberto assim que relembramos a pessoa enterrada. E

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-9318171115093479932009-09-08T19:18:00.006+01:002009-12-23T11:30:26.499Z

Quem diria que um dia todos eles estariam ali, no centro daquele pequeno mundo, uma pequena futura praça de sangue, cada um a fazer a representação dos próprios ideais, alguns deles fazendo a representação de um qualquer ideal, sem significado para o próprio. É neste recinto, arena, que é atirada a primeira pedra, aquela que incendiará todo o combustível humano ali concentrado, enquanto que

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-82981768101704989462009-08-06T15:53:00.006+01:002009-12-23T11:31:55.033Z

É claro que estando ele sozinho e querendo ele a presença, apoio ou existência de alguém, terá que usar a réstia de imaginação que alguém lhe pôs na mioleira, isto partindo do princípio que qualquer coisa que dê origem a qualquer outra coisa mereça o nome de alguém.É assim então que descobre o poço de água suja, podre, verde. Coloca-se a jeito, desviando um ou outro estorvador, seja de que

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-19466154202228590162009-07-31T11:28:00.006+01:002009-12-23T11:34:12.095Z

Ele está cansado. Não sabe o que diz, mal percebe o que pensa, tem dificuldade em dizer o que pensa e percebe, e o que pensa e não percebe. Mas ele está ali, toda a gente lhe diz isso pelo menos, tu estás aqui ou ali ou onde quer que estejas. Na cabeça dessa toda a gente, esta pequena coisa, as suas coordenadas, valem de muito, senão tudo, estando ele onde estiver, desde que esteja, e que esteja

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-61847525754768433602009-06-06T02:26:00.004+01:002009-12-23T11:35:48.037Z

Não que ele seja qualquer outra coisa que todas as outras pessoas aparentam não ser, suicida, ou amigo de outras coisas além daquilo que se vê da vida, mas dançante é ele, dançado na corda que vai de um lado ao outro, não se sabendo bem que corda, apenas uma corda lá no alto ou com os pés lá bem em baixo. Este amigo de todos nós, por pena ou proximidade, sonha apenas que flutua de um lado ao

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-13354902559912366522009-06-02T12:00:00.009+01:002009-12-23T12:27:00.192Z

Chegaram os dois à beira daquele precipício. Contudo, apesar da altura a que quase voam, o que eles alcançam de forma quase submissa são aquelas nuvens, negras, carregadas, que estão estampadas ao nível dos seus olhos, lá longe no céu, nuvens que se diz carregarem a fúria de um deus, sem tomates, mas que eles acreditam serem fruto de alguém bem mais razoável, e capaz. Mas isto de quem foi capaz

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-64171292537183287792009-05-04T13:11:00.005+01:002009-12-23T12:37:06.644Z

Ele olha esgazeado para o tecto amarelo, sujo, dificilmente através das lágrimas dos seus olhos cinzentos. Mas olha, atento. Ao seu lado, com ele deitado, está o fantasma da existência dela, uma pele branca com olhos azuis e cabelo acastanhado exercendo a pressão suficiente com as suas curvas perfeitamente delineadas, apenas a suficiente para ele acreditar que ela ali está. A barba que lhe

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-1032020457613650412009-03-10T21:45:00.003Z2009-12-23T12:35:55.813Z

Dá asas às tuas pernas e farás os homens felizes. Isto é o que ele pensa enquanto, sentado no banco metaleiro forrado com tinta negra, se embasbaca com a mulher que se cruza no caminho sempre ingénuo dos seus olhos. Mulheres também, pensa ele. Mulheres e homens. Daquele mundo do passeio de um século que não lhe pertence ele parte para os aposentos de tal mulher ideal com asas nas pernas, a mulher

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Pensa sobre nada naquele momento frente a frente com o rio desembrulhado pelo nascer do sol no outro lado da ponte. O céu ainda derrama a cor com a qual ele insistentemente tentou regar as suas células na noite anterior – parece que até se converter em água, aquela coisa que quase o cega acima da sua cabeça o faz não esquecer da ressaca com que ainda tenta absorver o dia. Apesar disso, um

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O que ela viu percorreu a razão e ultrapassou-a antes que ela pudesse eventualmente deturpar aquilo que realmente vira, passando directamente para o que ela sempre acreditara ser a maior palhaçada de órgão ou sentido, seguindo a ideia de função, inspiração, guia ou objectivo que lhe era atribuído. Ela nunca acreditou na ideia de algo ser mais daquilo que aparenta apenas porque pessoas querem ou

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Não sem antes ver aquilo que não via, lá conseguiu ela incendiar a ponta do objecto fálico, não etéreo, que lhe oferece tanto prazer pelo simples acto da sucção. "Better than men" é a marca de cigarros de alta roda que a menina crescida consome agora, agora que percebeu quem podia ser e quem podia iludir através de uma imagem dela, ou várias, todas elas capazes, diferentes, semelhantes, repetidas

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-17412595637304075882009-01-10T01:16:00.006Z2009-12-23T12:34:11.411Z

«A cena tem aspecto de ser final. Estamos no interior de uma sala que se parece com a de um cinema. Chão alcatifado, portanto. Eu sentado nesse mesmo chão. Sentado no topo de umas escadas. Estou à espera. Penso saber o que espero, mas apenas a espera me pode confirmar o que espero. O ambiente é o de um filme mudo, com uma banda sonora imaginária. E é esta banda sonora que nos agarra ao ambiente,

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Silêncio... A água corre, denunciando a sua presença com um borbulhar suave, assim que cai ao longo das rochas...A luz que o ilumina, ilumina também a água que já foi pura, convertendo-a agora à sua cor real... vermelho. O vermelho que correu dos seus olhos, caindo pelo rosto até atingir o chão, abandonando o portador da dor. Está de novo frente a frente com o pequeno riacho que já foi parte dele

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Ela estende a mão no peito, como que a segurá-lo. Fecha os olhos e estende a outra mão na terra, tentando agarrá-la. Dos olhos fluem as águas da mágoa que percorrem o pescoço até ao peito, à mão... Dando assim autorização à dor para rebentar pelo coração e gritar pelo seu caminho até à terra, até a outra mão a enterrar. Ela está sozinha, ao luar, junto ao lago, a derramar a sua solidão.A seu lado

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Restos a mais para deixar de viver. No centro de todo aquele bafejar calmo da natureza há alguém que grita mais alto. Mais alto do que aquele silêncio mortuário. Os tambores erigidos pelo grito instalam-se levemente em volta dos dois mantos de terra, preparando as almas para o que vem aí. Dois copos de vida foram plantados ao lado das duas campas. Os tambores tremem a terra e fazem os mortos

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Ele abre as portas e o ambiente que lhe entra imediatamente na alma é igual ao inscrito na sua memória. Desejava que ela ainda ali estivesse e que tudo não tivesse passado de um sonho mau. Contudo, tudo naquele bar lhe dizia o que ele não queria saber - o seu coração estava caído naquele chão, ainda com vestígios da rega de álcool, sozinho e a esforçar os seus últimos momentos. A última lágrima

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Os carris guiam-me o caminho que sigo, aparentemente todos os dias, penso eu. Silencioso e monótono ele guia-me o pensamento lá para fora, para onde o denso nevoeiro me quer esconder alguma coisa. As ondas por baixo dele choram por mim aquilo que ainda não sei.Não me lembro porque estou sozinho, naquela carruagem, vazia. Não me lembro porque sou guiado por carris que, descubro agora, afinal

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De volta à taberna. O ambiente é o mesmo, a bebida a mesma, a esperança a mesma. Mas quarenta anos já se desenrolaram. Lá fora. Sem ele saber...Em frente dele, sentados, dançam as mesmas sombras, vazias, que sempre o acompanharam, e, sempre com a maldição da esperança, ele bebe o sangue da alma à espera que os espectros se revelem.Ele espera. Mas entretanto a pedra transformou-o. Já não

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A estrada é muito velha, carregada de podridão, conspurcada, e com a morte vestida de negro a caminhar sob as sombras dos candeeiros. À volta destes voam traças, à procura de algum calor que as guie, e à volta delas dançam morcegos, alimentando um festim. Os pombos, sinal de degredo da cidade, bicam toda a porcaria lançada pelas janelas da alta sociedade. A noite, em contraste com a luz mórbida

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Ela murmura ao sabor do vento, silenciosa. Ninguém a ouve, nem mesmo quem ela vai buscar. O Sol esconde-se vestido de vermelho. Uma pequena folha solta-se e acaba por pousar aos pés de alguém. Passado.O vento, violento, empurra uma pequena multidão para os seus destinos. Um peão na multidão sou eu, cego a quase tudo o que me rodeia, concentrado em pensamentos vários e numa pequena chama que,

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Está frio, uma neblina gélida envolve o ser assexuado sentado no seu trono de prata. Canta, sem roupas, uma melodia fúnebre para quem o ouve, olhando para o vazio. À sua volta, uma multidão escuta o seu lamento em silêncio, enquanto espera pelo fim. O mundo é pequeno e cinzento, coberto de cinzas e gelo. O senhor do mundo acolhe aquelas almas em pecado, no fim do mundo. Chamam-lhe Deus, e o choro

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Os seus olhos vêem o que ele olha, ao longe, no mar. Longe, mas perto, suficientemente perto. O vento negro sopra-lhe a cara branca, pálida, gélida, ao mesmo tempo que arrasta as negras notícias no corpo de uma mulher, a mulher. Uma melodia crescente inunda-lhe as lágrimas que lhe cegam os olhos... De olhos fechados, sente a melodia fúnebre que lhe bombeia o coração. A flor do seu sentimento

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Ouçam o silêncio... Magnífico. Num mundo a manchas de cinzento, uma mulher de vermelho dança, sozinha. De alguma forma, as estradas vazias daquela maneira, em conjunto com árvores em fileira, dão-lhe uma sensação de conforto incrível. Ela dança porque se sente sozinha. O mundo rodopia com a ajuda do néctar sangrento, mas ela dança ao sabor da estabilidade. Nada há melhor do que um coração a

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«Num campo morto, se encontrares uma flor, cuida-a. Não a deixes morrer. Porque num campo morto não existem flores.Se existem, não são deste mundo.»Flor. by João Diogo Mendes Martins is licensed under a Creative Commons Attribution-Noncommercial-No Derivative Works 2.5 Portugal License.

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O sol vermelho acabou de se esconder atrás de um mar calmo. Escuro e calmo. Agora, apenas uma luz brilhante a ilumina lá de cima. Uma luz brilhante, longínqua.A praia está deserta e, lentamente, vai sendo engolida por pequenas ondas silenciosas. As mesmas ondas silenciosas que vão abraçando os pequenos pés da velha mulher, à medida que ela descobre um campo nocturno, lá em cima. «É lá que ele

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«Sente-se diminuído. No mundo que o envolve, quer-se ver livre. Algures, teme uma nuvem negra perseguidora. Com medo, caminha silencioso sem saber o que o espera. Tem fé, mas não sabe até que ponto ela está voltada contra si. Acredita que a sua missão é única, mas apenas com ajuda a consegue cumprir. Ajuda de alguém. Especial.O medo é também único, mas consciente das suas duas lâminas: medo do

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Acordou pela primeira vez de vermelho. Não sabe o que significa o mar ou sequer de onde vem. Dizem-lhe apenas no que agora se transformou: mulher.O ambiente é escuro, a casa encontra-se silenciosa e ela, cautelosa, apaga a última vela. Os que lá viverão, dormem. Ela não. Para se proteger, vestiu a sua capa branca, marca da sua avó, que ali não viverá.O terror invade-lhe a alma, mas tal como o mar

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Assistimos a um casamento. A noiva de corpete e o noivo alterado, de gravata. Linda a fusão de dois mundos por dois anéis, aos olhos de um eunuco e sob a graça de um espírito "santo".A pequena igreja encontra-se elevada e algumas das suas ruínas conseguem ver, através da flora, um oceano julgador. No seio do inferno ela se encontra, no seio da flora e do oceano. Inimigos perto.A noiva sonha, de

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«A tocha quer morrer - tanta luz não reflecte o ambiente que ilumina.Com uma caneca na mão e a cerveja sempre em movimento, eu brindo a tudo aquilo que me lembro. Aquilo que me lembro não é muito... Mas bebo um mar de cerveja de acordo com o significado de cada lembrança. Estou bêbedo. E morto. Tanto significado numa só vida matou-me.Quero ir-me embora mas o meu velho corpo não me obedece. Só

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Uma criança. Visionária. Cassandra? Os seus olhos não vêem o que sabemos - mostram apenas aquilo a que somos cegos. Bom ou mau, está lá tudo. E ela sabe-o. Nós não. Queremos uma linha intacta e a criança consegue vê-la, e também consegue ver a nossa linha "intacta" queimada algures pela frente, no presente.Que queremos? Não saber, Ela que o saiba. Não nós. Temos um presente e temos material.

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Apenas um pouco de desejo neste texto. Porque o desejo ficou no sonho. É mau e assim o parece. Não o desejo, ou o sonho, ou até o desejo no sonho. O mal está na relação do desejo com "materialismo". Porque não posso o que quero? Porque a liberdade tem de ser comprada.Até lá, muitas vezes a mente voa, percorre até meio país para se sentir com quem pertence. O corpo, esse, fica a assistir ao

João Diogohttp://www.blogger.com/profile/05073576056719167369noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6523187116977286799.post-58083543291768115792008-04-10T00:02:00.006+01:002010-02-21T16:11:55.077Z

Temos uns olhos que olham para trás e vêem uma vida orgulhosa. O que têm eles é a idade, a memória e a realização. O que não vêem eles é o fim.Temos um homem que veste os olhos, olha para trás e sente-se vivo, mas não olha para a frente. "Toda uma vida tu tiveste, quase tudo conseguiste tu - o que não conseguiste deu lugar a formas de melhor alcance."Ele é chamado. Para onde? O fim. As ameaças

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